Ça non, je ne me sens pas bien. La vie est nulle, tout les bonheurs vous échappent, et pourtant vous les sentez au bout de vos doigts.
La fatigue nous empare. La rage, la haine nous entourent et nous étouffent. Comme si nous n'avions pas assez souffert de la haine durant ces derniers siècles !
Vous, tous, et sans exception, êtes les bêtes de la pire espèce.
L'humain. Il ne se rend pas compte des dégâts causés sur certaines phrases, piquantes comme des épines roses sèches. Il ne sait pas que nous sommes tous libres : après tout, si on arrive à boire de l'alcool dans la rue et de se droguer, même si on a pas l'âge légal, sans se faire chopper, pourquoi n'aurons t-on pas le droit de s'asseoir où nous le souhaiterions, même si nos vêtements ont un style qui échappe aux passants...
L'humain est tout aussi pervers quand il croit qu'il peut faire un certain nombre de connerie sans que personne ne s'inquiète.
Tu peux tomber malade, ne plus dormir, ne plus manger... Même si tu me dis que tout va bien, je ne cesserais de m'inquiéter.
Eh Oui. Moi, infime partie de l'immense populace parisienne, je suis quelqu'un de nerveux, d'inquiet. Mes amis sont si importants, ils me permettent de rester au niveau de la vie réelle. Sans eux, je serais partie, sans doute, je ne sais trop où.
Je hais les disputes, alors pourquoi est-ce que je me bagarre avec ma mère ?
Je hais la fatigue, alors pourquoi j'écris ce putain de texte au lieu de me coucher ?
« T'as vu l'heure qu'il est ? » me hurlerais ma mère. Si elle était réveillée.
Je n'en peux plus, je vais exploser, je ne sais que faire.
Comme si on m'emprisonnait la tête avec un sec plastique, je sens le peu d'air que mes poumons goudronnés puissent respirer, je le sens partir soudainement.
Il faut que je fuie. Le plus loin possible.