Interlude parentale et très sérieuse  

La décoration est très chic.  

Le buffet excellent. 

La compagnie charmante en général. 

Autant de douces qualités et pourtant, Harry Potter a toujours eu du mal à apprécier la réception du Nouvel An donnée chaque année par le Ministère de la Magie.  

En tant que directeur du Bureau des Aurors, Héros National et figure emblématique de la société sorcière, on ne manque jamais de lui faire parvenir une invitation et il se doit alors d'y traîner sa petite famille - au moins une heure ou deux, le temps de montrer que les enfants poussent bien, n'est-ce pas que ça change vite à cet âge, que l’on est respectable et fort bien dans ses petits mocassins. 

Malgré les efforts du Ministère, la chose reste toujours très officielle et d’un pompeux sans pareil... Pas vraiment le genre d'ambiance que le Survivant, vite barbé et toujours un peu gêné par les démonstrations mondaines, apprécie. Il y a toujours beaucoup de mains fort moites à serrer et, parfois même, des personnages qu'il n'a aucune envie de croiser.  

Pour palier à ce dernier tracas, sa technique dites de l'éclipse combinée à un radar mental anti-indésirable a superbement fonctionnée toutes les années précédentes…  

- Ah ! Monsieur Potter, je ne crois pas vous avoir déjà présenté Draco ? 

Il ne comprend pas pourquoi cette fois, le système se révèle défaillant au moment où il en aurait eu sacrément besoin.  

- Inutile Edmund, moi et Monsieur Potter sommes de vieilles connaissances. 

C’est simplement inouï ; la façon dont Malfoy parvient à rester d’une courtoisie parfaite tout en faisant chuter la température de quelques degrés.  

- En effet, approuve Harry en essayant d’avoir l’air d’autre chose que de quelqu’un qui vient d’avaler un œuf de cigogne. 

- Moi en revanche, je ne crois pas avoir ce plaisir. 

La voix douce retenti derrière son épaule. Une jeune femme brune, le port élégant, la taille svelte, vient entremêler son bras à celui de Draco.  

- Ma femme, Astoria.  

Elle hoche la tête en souriant. Harry lui retourne son salut.  

- Monsieur Potter, dit-elle (charmante et musquée comme une onctueuse crème au café) nous n'étions pas dans la même promotion je crois. Mais peut-être connaissiez-vous ma sœur, Daphné Greengrass ? Une jeune fille délicieuse. 

- De vue seulement, Mâdâme. 

Les conventions ont du bon parfois. Comme celle de contourner les malaises. Le mince souvenir de Daphné Greengrass, du temps où elle faisait partie de la bande de Pansy Parkinson, est loin de la définition que Harry se fait du terme délicieux. 

Le regard amusé que Malfoy jette à son épouse ne lui échappe pas. Feignant de l'écouter avec attention, il contemple l'expression lisse et mesurée de la jeune femme et suppose que cette comédie sociale parfaitement interprétée doit être un sujet de plaisanterie entre eux.  

- Nos fils ont l'air de bien s'entendre, enchaîne Astoria Malfoy lorsque le sujet de sa gouteuse frangine se trouve épuisé. Scorpius nous parle beaucoup de Al.  

Ah, quand on veux être mondain, on use de l’euphémisme et de la tournure édulcorée. 

Harry esquisse un sourire et songe que ce doit être sérieux pour qu'elle connaisse le diminutif de son fils…  

Et encore plus pour que Malfoy fasse cette tête.  

Le directeur du Bureau des Aurors, Héros National et figure emblématique de la société sorcière retient de justesse un ricanement peu mature.  

Que Malfoy entende continuellement parler d’un Potter à sa table du petit-déjeuner… (Oh ! Succulente image mentale d’une énorme tartine dégoulinante de Nutella se pavanant sous les yeux agacés d’une petite cuillère en argent ouvragée et d’un sucrier en cristal.)  

Muaha. Muahaha. 

Le blond le regarde, lèvres serrées, comme s’il pouvait lire chacune de ses pensées. 

- Apparemment, ils passent une première année exquise.  

Harry acquiesce distraitement sans quitter Malfoy des yeux. Ce doit être un truc de noblions d'utiliser des qualificatifs gastronomiques pour parler de la pluie et du beau temps...  

Enfin, d’après Al, du très beau temps ce Scorpius…  

(Nouvelle image mentale d’un hautain sucrier en cristal, trônant entre le couteau à Nutella collé à la nappe en plastique et son mug de café au lait.) 

- Scorpius était ravi lorsqu’il a su que votre fils serait présent à cette soirée. Je crois que les vacances de Noël lui pèsent déjà. Vous pensez, quand on est un garçon de onze ans qui vit toute l’année dans un endroit comme Poudlard, passer les fêtes avec ses vieux croûtons de parents, cela doit paraître bien fade…  

Plutôt perspicace, ne peux s’empêcher de penser Harry. Malfoy renifle avec hauteur, comme s’il doutait que son fils puisse jamais le considérer comme un croûton. 

- C’est une chose dont chaque parents devraient être conscients, ajoute Harry histoire d’en remettre une couche. Tout fringants géniteurs que nous puissions être, le moment arrivera un jour où la chair de notre chair, aveuglée de rancœurs hormonales, ne verra plus en nous que des vieux cons.  

- Ah, c’est très bien dit, soupire Astoria en secouant la tête, fataliste. 

Faut s’y faire. Malfoy se racle la gorge. Le brun et la jeune femme échangent un regard entendu. Il la trouve sympathique.  

Mais la suite lui plaît beaucoup moins. Astoria glisse, mine de rien :       

- A mon avis, cela ferait vraiment plaisir à Scorpius de voir Al pendant les grandes vacances. 

Oh oui, elle glisse sur terrain glissant…  

Malfoy arbore une crispation résolue qui pourrait paraître drôle si Harry ne savait pas ce que signifiait cet air de « puisqu'il le faut » incommodé. Merlin, Malfoy est vraiment prêt à prendre Al chez lui pendant les vacances !  

Le reste de cette discussion est prévisible mais il n'a pas très envie d'en entendre parler ce soir. (Rectification : la dame est sympathique et calculatrice.) 

- Vous savez, ça ne nous dérangerez pas si votre fils venait passer un peu de temps chez nous cet été... 

- On verra, coupe Harry un peu brusquement. 

Al chez les Malfoy. Allez savoir pourquoi, l'idée n'est pas vraiment pour l'emballer. Son merveilleux Petit Bout dans cet écrin de sang-bleu maniéré... 

Et comme le font parfois les parents lorsqu'ils parlent de leurs enfants, les regards des trois adultes convergent machinalement vers leur progéniture en question.  

Al et Scorpius traînent près du buffet, très intéressés par le choix de crevettes exotiques que proposent un somptueux plateau de fruits de mer.  

Le buffet, pense Harry. Heureusement qu’il est fort garni ou il serait impossible d’étouffer les cris de tout les jeunes sorciers présents que les parents ont trainés ici, engoncés dans des robes aux cols de dentelle qui piquent. 

Alors que le blond s’épluche artistiquement un crustacé, Al se détourne des poissons en fronçant le nez. 

- Tu ne sais pas décortiquer une crevette ? lui demande le jeune Malfoy. Veux tu que je t’en prépare une ? 

- Merci mais je n'aime pas trop ça… Ca chie dans la mer ces machins-là, tu sais ? 

Al se tourne vers un autre plateau, saisit un toast et l'enfourne. 

- Je préfère le pâté. 

Harry croise le regard narquois de Malfoy et hausse les épaules.  

Bon, oui, son tendre bonhomme ne sait pas distinguer le pâté du foie-gras, mais après tout, le raffinement n'est pas exactement le genre de choses qu'il cherche à lui enseigner... Et puis, lui, le registre alimentaire, hein...

Franchement, Malfoy est un de ces collégien... 

Un peu plus tard, alors que Harry a mis fin à leur conversation et qu’il traverse la foule pour aller retrouver Ginny, il croise à nouveau le regard gris de Malfoy. Son ancien rival hausse un sourcil fin et sur ses lèvres, se dessine silencieusement les mots : 

- La rancœur hormonale ? 

Harry se détourne vivement. Depuis combien d’années n’avait-il pas rougi ? C’est incompréhensible. 

Ouais, un vrai collégien… 

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A suivre...

Le prochain chapitre, sans doute d’ici fin septembre.

Merci de me lire.