Auteur : Phalanx
Disclaimer : Tout est à moi \o/
BO : Matthäuspassion - JS. Bach
Note : ... A ma E. encore et toujours, chair de mes désirs, vin de mes abandons. Et à une autre E. qui me fait l'honneur d'apprécier mes pauvres textes.

Line 7

La puanteur coule le long de mes joues, de tes mains au sol, oublieuse de tout ce qu'elle caresse -cheveux, cou, sein, jambes-, de ce qu'elle perverti -corps, esprit.

Pourriture suintante

Hors de la Coupe

Pain décharné, chair hurlante

Ce n'est qu'erzatz, ombre portée et famélique, rêve de détraqué.
Ton corps est un temple, profané par des légions d'infidèles -de mâles animaux- bestiaux dans leur victorieuse beauté. Après moi, le silence et la nuit ininterrompue, les chansons hurlantes du mensonge, jamais, jamais.

Détails, fer et verre qui se suivent, construction tordue, brisée et fondue, c'est un coup porté au manteau de ton intergrité et tu tombes, tu n'en finis pas de chuter, de faire l'offrande de tes entrailles à la terre épuisée, ton sang éclate de rouge, de brun, et sur le sol c'est magnifique, je souhaiterais que tu puisses le voir -viens, viens plus près, , prends mes yeux prends mon corps, regarde Rothko sur l'asphalte noir. Tu poursuivras les rêves hallucinés, les sourires d'ange taillés dans la chair nécrosée de ton corps perdu, disloqué en mille fragements puants, tu cherchera et tu trouvera l'abri, la chair chaude et morne, la prison de toile blafarde qu'est mon corps. Et ah, je mets l'incarnate fraîcheur de mon sang, la raideur blême de mes os, la spongieuse douceur de mes organes à ton service, entier et indivisible, viens.

Viens, prends ce que je t'offre. J'arrache des veines, des tendons -blancs, rougeâtres, rouille- et les mains tendues comme devant une ancienne idole païenne, je t'implore, je donne à ton ombre sculpturale cet espace dégagé, ce gouffre de chair usé, détourné, martyrisé. Ah, fais y ta demeure, de grâce. Prends pitié, prends pitié de moi.

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A une prochaine fois...